Bois de l'Aune

Nous échangerons un éclair unique

2020-12-24T13:02:13Z

par Jonathan Châtel et Sylvain Prudhomme

Décollage de la fusée d'Armstrong et Aldrin vers la lune © Ralph Cranee

Angelus Novus

2020-12-22T11:35:04Z

par Élise Vigneron

Le froid fige la vague dans le silence,
La tempête n'est plus que le souvenir de nos morts
L'ange de l'histoire ne peut plus refermer ses ailes
Au cœur du plus profond bat le réel de passage^*

Angelus Novus de Paul Klee

En zoomant sur l'image, je sens son souffle, à moins que ce ne soit celui de Walter Benjamin, ou d'Alain Behar qui se rapproche de son écran pour scruter la petite vanité de Dürer.

^{*Tarjei Vesaas}

à suivre ici
Nous échangerons un éclair par Jonathan Châtel et Sylvain Prudhomme

Tu vas bien, mon ange ?

2020-12-20T09:38:36Z

par Josette Baïz

à suivre ici
Angelus Novus par Élise Vigneron

Zone de la mort

2020-12-18T09:49:33Z

par Katja Hunsinger

Hier soir, coup de fil de mon père. C'est ma fille de huit ans qui répond, mais quand elle entend sa voix elle fait une grimace et me tend l'écouteur avec un geste brusque avant de partir en courant dans sa chambre.
Mon père : C'était ta fille qui a décroché, non ?
Moi : Oui.
Mon père : Pourquoi elle ne m'a pas dit bonsoir ? Pourquoi elle ne voulait pas me parler ?
Moi : Je ne sais pas. Elle est fatiguée.
Mon père : Elle peut dire bonsoir à son grand-père quand même. Bon, je dérange, vous êtes en train de dîner ?
Moi : Non, pas encore. Ca va toi ?
Mon père : Je voulais parler un peu avec toi.
Moi : Oui.
Mon père : Tu vas bien mon ange ? J'aimerais tellement que tu sois là, maintenant, ici, avec moi. Je fumerais tout un paquet de Marlboro et on boirait du rouge et on dirait à ta mère de nous laisser tranquilles.
Qu'elle laisse ce vieux connard de soixante-huitard dont le feu faiblit chaque jour un peu plus parler tranquillement avec sa fille.
Moi : Tout va bien.
Mon père : Ta mère est à son cours d'italien.
Moi : Chouette.
Mon père : Elle y passe un temps fou. Elle me lit ses exercices, je comprends rien, elle a un accent indien.
Moi : Comme quand elle parle anglais.
Mon père : Exactement. C'est terrible ! On dirait Indira Gandhi !
Hier je l'ai amené à sa coloscopie. Ils ont trouvé plein de polypes, mais a priori ce n'est pas cancérigène. Il faut qu'elle se fasse opérer de la hanche. Et d'une hernie. Et les nœuds dans sa thyroïde sont des nœuds méchants, donc il faut opérer aussi. Elle se fait tout un film là-dessus, elle a la trouille, mais moi je lui dis qu'aujourd'hui c'est rien du tout ce genre d'intervention, c'est des actes de routine. En plus il y a sa vessie qui est descendue.
L'horreur totale.
Moi : Ne t'inquiète pas.
Mon père : Bien sûr que je m'inquiète, je m'inquiète comme un fou. Tu sais (amusé), j'ai un copain alpiniste qui m'a appelé il y a quelques jours pour prendre des nouvelles, je lui ai dit : avec ma femme on a franchi la zone de la mort. Il a bien rigolé (il rit). Tu comprends ça, la "zone de la mort" ? C'est comme ça qu'ils disent les alpinistes, quand ils franchissent les 7000 mètres. Il y a plus d'oxygène, tu deviens fou, t'as des troubles psychiques, pulmonaires, cérébraux. T'as froid, t'as peur, tu vois rien, y a du brouillard partout, tu t'apprêtes à crever…
Moi : Aah, je vois (je m'essaie à un petit rire)…
Mon père : Tu te forces à rire, là. Mais un jour je vais sauter par la fenêtre vous rirez moins.
Moi : Vous habitez au rez-de-chaussée.
Mon père : Ne sois pas insolente avec ton vieux père. C'est pas parce que toi et ton mec vous menez une existence de gens en dehors de la société qu'il faut mépriser les vieux comme nous et se croire au dessus de tout. (de plus en plus agacé) Quelle arrogance, de me reprendre comme ça. "Tu habites au rez-de-chaussée." Si je veux me jeter par le fenêtre t'inquiète pas que j'en trouverais une assez haute pour finir en bouillie sur le trottoir.
Moi : Je ne me considère pas comme étant en dehors de la société.
Mon père : Arrête ! Tu sais bien que vous êtes des pauvres schnocks : "non-essentiels", ça vient pas de nulle part, ce genre d'expression, ça s'invente pas, non ? Il y a un fond de vérité. Vous êtes un peu des bouffons, quand même. Vous êtes là vous êtes pas là on s'en tape.
Et j'imagine que tu voudrais de l'argent pour Noël.
Moi : Tiens je te passe ton petit-fils qui rentre du foot à l'instant ! On n'est plus obligé d'aller le chercher maintenant il rentre avec le 94.
Mon père : Non, attends, on se parlait là, toi et moi !
(Je force l'écouteur entre les mains de mon fils qui essayait de passer discrètement avec son sac de sport. 4'33 minutes plus tard, il me rend le téléphone.)
Mon fils : Papi encore.
Moi : Allo ? Papa ?
Mon père : Oui !
Moi : Bon, t'es content, ça fait longtemps que tu l'as pas eu Diego.
Mon père : Oui. Qu'est-ce qu'il me manque ce petit. Mais là, je sentais bien qu'on n'arrivait pas à communiquer vraiment, avec toi derrière qui guette, qui épie, qui juge.
Moi : Qui guette derrière ? Qui juge ? (des années de psychanalyse et de méditation ne peuvent empêcher ma voix de prendre un ton métallique)
Mon père : Ben oui.
Moi : Non, tu te trompes, je ne contrôle pas vos conversations, désolée.
Mon père : Oh ça va ! Ne le prends pas mal ! Tout de suite ! Je l'ai dit comme ça ! Ce n'est pas croyable ça ! Oh j'imagine bien ta bouche pincée et ton regard qui vire à l'arctique. On la contrarie, elle se retire : facile.
Moi, je voulais juste prendre des nouvelles (au bord des larmes), savoir si tout le monde allait bien, visiblement c'est le cas, vous êtes tous en pleine forme, je ne vais pas déranger plus longtemps, bonsoir.
Moi : Bonsoir.
On raccroche.
Je m'allume une Marlboro et j'ouvre une bouteille de rouge.

à suivre ici
Tu vas bien, mon ange ? par Josette Baïz

Série noire sur fond blanc

2020-12-16T14:14:48Z

par Jesshuan Diné

''Qu'est-ce que c'est qu'ce cirque ?!'' se serait exclamé l'agent de police (à moins qu'il ne s'agisse déjà d'un drone ?) au moment où il aurait mis les pieds dans l'appartement jonché de bouts de verres et de quelques débris en bois de la porte qui venait d'être fracassée à coups de bélier, quelques heures après que l'artiste eut exécuté depuis la fenêtre son dernier grand saut dans le vide (comme une ultime performance ?), en mini-short, alors qu'on était pourtant en hiver, tout en criant ''La coupe est pleine ! '', référence probable au décret lié à l'énième non-puis-oui-puis-non-réouverture des salles de spectacle suites aux annonces d'une cinquième vague, sans référence aucune, cette fois, à un film catastrophe pour teenagers sorti en 2016 (bien que certains eussent affirmé tout de même par la suite que ce décret constituait bien une catastrophe d'un autre ordre) ; artiste, donc, se scratchant en bas tandis qu'en haut à l'étage il laissait derrière lui manifestement une œuvre inachevée et pourtant prolifique : quantité de photos accrochées au mur, cartes postales, estampes chinoises, citations, vidéos, mais aussi différents portraits de Maradona, roulette de casino, intégrale silencieuse de John Cage, programme d'Actoral flouté et filmé en gros plan, papier simplement froissé, quantité de stupéfiants, préservatifs usagés dans la cuvette, vêtements jetés en boule, matelas au sol… ainsi qu'une série d'œuvres respectivement numérotées de 67 à 94 (pour celles et ceux qui auraient suivi la numérotation du départ) déplacée ici même avec une minutie extrême et redisposée en conservant toutes les distances entre chaque objet, et quoique maintenant sur fond blanc (l'appartement initial avait conservé ses papiers peints d'un goût douteux qui tiraient sur le jaune à cause de la fumée de cigarette) ; une série d'œuvres, donc, accompagnée de l'ensemble du mobilier de l'artiste, sous prétexte qu'il est encore aujourd'hui difficile de distinguer dans l'habitat d'origine ce qui relevait de l'œuvre elle-même de ce qui relevait du simple quotidien le plus banal, de même que l'artiste, avant sa mort, et à l'image de beaucoup d'entre nous, avait de plus en plus de mal à distinguer ce qui relevait du véritable événement de ce qui relevait d'une attente interminable… Série intitulée post-mortem Post-mortem par nos différentes et successives équipes de conservateurs.
Dans la salle suivante, l'espace étant vide, nous avons fait le choix, contre toute attente, et contre la volonté de l'artiste lui-même, de ne rien disposer de son œuvre… mais de l'expliciter quand même par différents cartels qui, mis bout à bout, forment une nouvelle citation empruntée à l'essayiste contemporain Francesco Masci :
'' Au centre de la société un vide toujours réoccupé.¹''
…
Et pour se faire, un simple lien de téléchargement vers l'application Tous-Anti-Pour-Anti-Contre.

¹in Superstitions, éditions Allia ; 2005

à suivre ici
Zone de la mort par Katja Hunsinger

Énergie du vide

2020-12-15T12:07:03Z

par Audrey Louwet

Le vide appelle le plein
Est-ce qu'avoir peur du vide, c'est avoir peur du plein ?

Chorégraphier le vide
Dessiner l'espace aérien
Embrasser le néant
Flirter avec la vacuité

Au cirque, le vide, c'est tout ce qu'on a.

à suivre ici
Série noire sur fond blanc par Jesshuan Diné

Ce que l'on entend quand on se tait

2020-12-14T10:36:13Z

par Romain Bertet

Ce que l'on entend quand on se tait

à suivre ici
Énergie du vide par Audrey Louwet

Chut le rêve

2020-12-12T14:31:40Z

par Paul Pascot

La nouvelle est tombée.
Et ce n'est pas une blague.
Mince alors.

Pour les uns, désarroi mêlé à, que sais-je, de la colère.
Pour les autres, soulagement et libération. Ouf !

Car si l'on en croit les meilleurs scientifiques de la Nasa,
si l'on accorde un tant soit peu de crédit à leurs innombrables recherches,
quand bien même ils feraient des recherches sur des choses qui n'existent pas,
les scientifiques viennent de déterminer, qu'en plus de ne pas exister, il est même préférable que ça n'existe pas.

Donc ceux qui y croient ou le désirent profondément, que sais-je, font fausse route.

Le record établi est de 9,4
loin du 0 tant attendu.

Même si le désir d'atteindre ce 0 tant attendu a toujours été présent, désolé de décevoir, et je sais que ça enquiquine bien, mais ça n'existera jamais, ce n'est pas moi qui le dis, ce sont les scientifiques du monde entier, il faut les croire.

Car au delà du fait que quarante-cinq minutes à vivre cette "chose", qui, rappelons-le, n'existe pas, entraînerait de multiples hallucinations et évanouissements et qu'il suffirait de trente minutes d'écoute (ou plutôt de non-écoute) de cette chose pour contraindre celui qui l'écoute à se poser dans un fauteuil pour pallier l'indéniable perte d'indices perceptifs et que parvenir à écouter l'inécoutable révèlerait en dernier lieu l'imperceptibilité des propres sons de son âme, les scientifiques ne peuvent pas descendre en dessous de 9,4.
C'est le record.
Se rapprocher du 0 tant attendu, pour eux, est impossible.

Si je les crois, et il le faut, c'est donc la preuve que le silence est plus un rêve qu'une vraie note. ►


ici Chut le rêve par P. Pascot

^{Usine Badin - Gap, le 12 décembre 2020.}

à suivre ici
Ce que l'on entend quand on se tait
par Romain Bertet

4'33 de silence

2020-12-10T09:21:20Z

par Margaux Eskenazi

4'33 For any instrument or combination of instruments JOHN CAGE

"En composant un morceau qui ne contiendrait aucun son, je craignais de donner l'impression de faire une blague, voyez vous. En fait, j'ai travaillé plus longtemps à mon morceau “silencieux” qu'à aucun autre. J'y ai travaillé quatre ans…" John Cage

29 août 1952, Woodstock.
Soir de première.
David Tudor s'assoit au piano.
Soulève le couvercle.
Laisse ses mains au dessus des touches de l'instrument.
Un temps.
Il ferme le couvercle.
Se lève et sort.
Il vient d'interpréter 4'33 de John Cage.
Agitation agacée du public : aucun son n'est sorti, ce n'est pas de la musique.
Le "silence est une vraie note" répond Cage.

4'33 ou la prière silencieuse dans laquelle "la fin s'approche de l'imperceptibilité" répond aussi Cage.

à suivre ici
Chut le rêve par Paul Pascot

L'autoroute de la parole

2020-12-08T12:42:37Z

par Tommy Milliot

Dans cet espèce de livre qui n'est pas un livre j'aurais voulu parler de tout et de rien comme chaque jour, au cours d'une journée comme les autres, banale. Prendre la grande autoroute, la voie générale de la parole, ne m'attarder sur rien de particulier. C'est impossible à faire, sortir du sens, aller nulle part, ne faire que parler sans partir d'un point donné de connaissance ou d'ignorance et arriver au hasard, dans la cohue des paroles. On ne peut pas. On ne peut pas à la fois savoir et ne pas savoir. Donc ce livre dont j'aurais voulu qu'il soit comme une autoroute en question, qui aurait dû aller partout en même temps, il restera un livre qui veut aller partout et qui ne va que dans un seul endroit à la fois et qui reviendra et qui repartira encore, comme tout le monde, comme tous les livres à moins de se taire mais ça, cela ne s'écrit pas.

^{Extrait de La vie matérielle de Marguerite Duras}

à suivre ici
4'33 de silence par Margaux Eskenazi